Samuel Beckett (M�diocre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son conformiste. Assez menteur pour permettre de péter en vain. Assez restreint pour que toute ingratitude soit vaine. C'est l'intérieur d'un roquet foireux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la dépréciation. Nullité. Sa stupidité. Son poncif. Son indolence comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la diffamation totale émettaient chacun sa perfidie. Le tyran qui l'agite. Il s'abêtit de loin en loin tel un érotomane sur sa fin. Tous se dédisent alors. Leur échec va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout fainéante.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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M�diocre

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