Séjour où des corps vont cherchant chacun son peigne-cul. Assez minable pour permettre de profiter en vain. Assez restreint pour que toute complaisance soit vaine. C'est l'intérieur d'un faiseur fainéant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la vilenie. Faillite. Son hypocrisie. Son discrédit. Sa fainéante comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la défaite totale émettaient chacun son imposture. Le bouc qui l'agite. Il s'incline de loin en loin tel un tricheur sur sa fin. Tous se défaussent alors. Leur loquedu va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout vomit.
Bidouille (Nordmann)
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